HONRA A FERLINGHETTI/TRIBUTE TO FERLINGHETTI/HOMENAJE A FERLINGHETTI
Lendo a Yeats non me lembro
de Irlanda
senon do verán de Nova York
e de min mesmo
lendo o libro que atopei
no El da III Avenida
o El cos seus abanos pra matar moscas
e letreiros que dicen
PROHIBIDO ESCUPIR
o El repanchingado no seu mundo de terceiro piso
coas súas xentes de contos de terceiro piso
nas súas portas de contos de terceiro piso
mirando coma se non soubera que hai un chan embaixo
unha anciana regando a súa planta
e un pallaso con gorro
clavando un alfinete na súa corbata
de pipermint
e mirando con cara de non ter a donde ir
máis que a Coney Island
e un descamisado
mécete que te mece na súa mecedora
mirando pasar o El coma se pasase
diferente cada vez.
Lendo a Yeats non me lembro da Arcadia
e dos seus bosques que Yeats coidaba mortos
penso en tódolos rostros idos
caídos en medio da cidade
cos seus sombreiros e os seus empregos
e neste libro perdido que agora é de meu,
coa súa coberta azul, branca por dentro,
onde con lápiz alguén escribiu
XINETE, PASA Ó GALOPE!
Reading Yeats
Reading Yeats I do not think
of Ireland/ but of midsummer New York
and of myself back then
reading that copy I found
on the Thirdavenue El
the El
with its flyhung fans
and its signs reading
SPITTING IS FORBIDDEN
the El
careening thru it thirdstory world
with its thirdstory people
in their thirdstory doors
looking as if they had never heard
of the ground
an old dame
watering her plant
or a joker in a straw
putting a stickpin in his peppermint tie
and looking just like he had nowhere to go
but coneyisland
or an undershirted guy
rocking in his rocker
watching the El pass by
as if he expected it to be different
Reach time
Reading Yeats I do not think
of Arcady
and of its woods which Yeats thought dead
I think instead/ of all the gone faces
getting off at midtown place
with their hats and their jobs
and of that lost book I had
with its blue cover and its white inside
where a pencil had written
HORSEMAN, PASS BY!
Leyendo a Yeats
Leyendo a Yeats no me acuerdo
de Irlanda
sino del verano de Nueva York
y de mí mismo
leyendo el libro que encontré
en el El de la Tercera Avenida
el El con sus abanicos para matar moscas
y letreros que dicen
PROHIBIDO ESCUPIR
el El repanchingado en su mundo de tercer piso
con sus gentes de cuentos de tercer piso
en sus puertas de cuentos de tercer piso
mirando como si no supiera que hay un suelo abajo
una anciana regando su planta
y un payaso con gorro
clavando un alfiler en su corbata
de pipermint
y mirando con cara de no tener a donde ir
más que a Coney Island
y un descamisado
mécete que te mece en su mecedora
mirando pasar el El como si pasara
diferente cada vez.
Leyendo a Yeats no me acuerdo de la Arcadia
y de sus bosques que Yeats creía muertos
pienso en todos los rostros idos
caídos en medio de la ciudad
con sus sombreros y sus empleos
y en este libro perdido que ahora es mío,
con su cubierta azul, blanca por dentro,
donde con lápiz alguien escribió
¡JINETE, PASA AL GALOPE!
Lawrence Ferlinghetti
Fotografías:
© Nat Farbman
© New York Times
© Walker Evans
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