NON HAI TRENS FELICES

Que trens!

Pobres son os trens

porque a terra non se axusta aos seus dedos.

No inicio cortaron os seus pés,  

fixéronos correr sobre o ventre, 

e cada vez que queren parar,

quéimanse polo lume do ferro.

Un maduro amolado

garda a estación dun vello tren

que un día asomouse

por detrás do fume e exclamou:

Que crueldade!

Centos de persoas cólleno cada día.

Ninguén pensa en fregar as súas costas,

talvez fágao unha nube.

Non hai trens felices,

pero o máis afortunado deles

é o que leva os amantes

ás campiñas afastadas.

Por iso,

desmantélase o tren de mercadorías

e no deserto convértese en habitacións.

Cada vez que escoito os trens,

fágome o xordo.

Non me molesta o seu ruído,

pero aqueles que

se suicidaron nas súas vías

aínda están a gritar.

Saleh Zamanan

Fotografías:  devillp / Panoramio