O vagabundo

Metín tódolos meus días nun fardelo mendado
e boteime a andar.
Eu mesmo faguía os camiños que me levaban
lonxe, mais aló dos bosques,
pola beira do mar, polo mar mesmo.
E no fardelo, a carón dos días meus,
—infancia, mocidade, madureza, vellice—
iba metendo o pan das esmolas.
Algunha vez o pan aínda estaba quente i ó tocalo
resucitaba un día de meu no que, mociño,
ollei unha dona fermosa que collía frores no xardín.
No sur, agasallábanme con vasos de viño.
Pro, xa é tempo de volver. Canso, e xa non sei soñar.
Coma un trobo rachado por un raio,
ya non enxamian as abellas no verán
drento de min. Soños non hai nin inquedanzas.
Na vella casa farei lume, e contareille ás chamas
como é que morre un vagabundo.

El vagabundo 

Metí todos mis días en un hatillo remendado 
y me eché a andar. 
Yo mismo hacía los caminos que me llevaban 
lejos, mas allá de los bosques, 
por la orilla del mar, por el mar mismo. 
Y en el hatillo, al lado de los días míos, 
—infancia, juventud, madurez, vejez— 
iba metiendo el pan de las limosnas. 
Alguna vez el pan estaba aún caliente y al tocarlo 
resucitaba un día mío en el que, muy joven, 
vi a una mujer hermosa que cogía flores en el jardín. 
En el sur me agasajaban con vasos de vino. 
Pero ya es tiempo de volver. Me canso, y ya no sé soñar. 
Como una colmena hendida por un rayo 
ya no enjambran las abejas en verano 
dentro de mí. Sueños no hay, ni inquietudes. 
En la vieja casa haré lumbre y le contaré a las llamas 
de qué modo muere un vagabundo. 







Álvaro Cunqueiro


Fotografías de Dorothea Lange



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