VAGABA ABATIDO

No reverso do real

Cercado de ferrocarrís en San

José vagaba abatido

fronte a unha fábrica de tanques

e senteime nun banco

preto dunha casopa do gardaagullas.

Unha flor xacía sobre a herba na

autoestrada de asfalto

— a temible flor de feo

pensei — tiña un

fráxil talo negro e

unha corola de amareladas espículas

sucias como a coroa dunha polgada

de Jesús, e unha manchada e

seca borla central de algodón

como unha brocha de afeitar usada

que estivese rodando polo

garaxe durante un ano.

Amarela, flor amarela, e

flor da industria,

aínda sendo unha espiñenta e fea flor,

flor segues sendo,

coa forma da grande e amarela

Rosa do teu cerebro!

Esta é a flor do Mundo.

In Back Of The Real

railroad yard in San Jose

    I wandered desolate

in front of a tank factory

    and sat on a bench

near the switchman's shack.

A flower lay on the hay on

    the asphalt highway

—the dread hay flower

    I thought—It had a

brittle black stem and

    corolla of yellowish dirty

spikes like Jesus' inchlong

    crown, and a soiled

dry center cotton tuft

    like a used shaving brush

that's been lying under

    the garage for a year.

Yellow, yellow flower, and

    flower of industry,

tough spiky ugly flower,

    flower nonetheless,

with the form of the great yellow

    Rose in your brain!

This is the flower of the World.

Allen Ginsberg

Fotografías © flickr e © Alamy